Ce qui est à vous reste à vous | Catalogue de la pensée
Ce monde, dans ses profondeurs de bleu saphir et de verts forestiers, se présente à vous.
Les nuages gonflés d'oreiller décrivent le nœud de votre imagination, que vous seul comprenez.
Vous commencez à expliquer l'illustration que vos yeux visualisent, mais les mots ne peuvent pas transpirer verbalement de vos lèvres.
Dans ce silence, vous commencez à trembler. Les mots ne sont qu'une illusion.
Avec toutes les vérités et les mensonges et la confusion entre les deux, vous vous dites que les mots sont inventés. Vous ne les croyez pas de toute façon.
Mais dans ce portrait éclairé par le ciel, vous vous rendez compte que vous voyez quelque chose de si clairement clair avec une touche de translucidité. C'est peut-être de la vulnérabilité, présumez-vous.
La sensation se propage à vos os alors qu'elle colle à votre chair. Il attrape comme une traînée de poudre à travers des millions de veines en forme de branche, tirant directement sur votre cœur qui bat rapidement, et pourtant, aucun mot ne se pose. Pas une.
Vous vous rendez compte, peut-être que vous ne voulez pas parler. Vous ne pouvez pas partager cela, même si vous avez essayé. Mais vous ne vous sentez pas égoïste, pas du tout.
C'est pour vos yeux en amande, c'est pour votre labyrinthe sans fin de cerveau, c'est simplement le vôtre à garder. À vous de vous perdre. À vous de ne jamais être trouvé, par personne d'autre que vous.
Le tiens.
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