Vous ne pouvez pas choisir comment quelqu’un se souvient de vous
Vous ne pouvez pas choisir comment quelqu’un se souvient de vous.
Peut-être avez-vous valsé dans leur alcôve richement décorée d’un cœur avec grâce et douceur. Peut-être avez-vous plongé votre rire bruyant dans la prise mélancolique de leurs jours. Peut-être avez-vous tranché perfidement leur vie, secouant leur paix. Peut-être étiez-vous le phare brisant leurs ténèbres. Peut-être que vous vous êtes éloigné quand ils ont eu besoin de vous. Peut-être étiez-vous simplement un personnage de fond dans leur conte de fées.
Peut-être que la façon dont cela s’est passé compte moins lorsque vous réalisez que vous ne pouvez pas choisir les souvenirs qu’ils décident de garder de vous. Vous ne pouvez pas choisir comment vous avez griffonné votre existence sur le disque dur de leur vie. Vous ne pouvez pas choisir à qui vous leur rappelez. Vous ne pouvez pas choisir s’ils sont tristes ou heureux en pensant à vous ou s’ils pensent à vous tous les jours ou pas tous. Vous ne pouvez pas choisir à quel point vous coupez dans leur âme, et surtout, vous ne pouvez pas choisir s’ils se sentent blessés par vous.
Réveil, n’est-ce pas? Réaliser que nos intentions perdent de la valeur au moment où elles quittent notre corps – au moment où quelqu’un d’autre les encode différemment. Le vous et moi vivant dans nos esprits ne sont pas les mêmes que vous et moi vivant dans l’esprit de ceux qui nous entourent.
Et bien que nos choix seront toujours notre liberté florissante, nos choix seront aussi notre inconvenance aux yeux d’un autre. Pourtant, c’est dans ce désagrément que l’écriture dans le reste de l’histoire est plausible – c’est le maintenant que vous pouvez encore changer.
Vous pouvez vous présenter même si vous ne savez pas pourquoi vous devriez le faire. Vous pouvez demander pardon même si vous n’en avez pas envie. Vous pouvez être optimiste lorsque votre entourage choisit de ne pas l’être. Et vous pouvez toujours être la version non censurée de vous-même. Le genre de vous sans la couverture brillante.
Le genre de vous qui reste éveillé sur le sol glacial de votre chambre quand tout le monde est couché, feuilletant tous les tableaux possibles de ce que demain pourrait être, comme un magazine saturé de trop de pigment.
Le genre de vous qui boit trop de caféine et arrête de parler au milieu d’une phrase. Le genre de vous qui chante les paroles dans la mauvaise tonalité en dansant sur le rythme décalé.
Le genre de vous qui pleure en public parce que vous avez accepté que le deuil guérit aussi – que la blessure doit être évacuée d’une manière ou d’une autre.
Le genre de vous qui part lorsque le fardeau de rester devient trop lourd ou trop banal. Le genre de toi qui résonne de rire comme une bouilloire sifflante d’eau, grinçante mais apaisante.
Le genre de vous qui réfléchit aux erreurs commises et essaie de faire mieux. Le genre de vous qui ne s’accorde pas avec la médiocrité dans les conversations que vous avez, ou les emplois que vous travaillez, ou les valeurs que vous défendez, ou les rêves que vous donnez vie.
Le genre de vous qui rompt avec la guérison comme vous avez la solitude. Le genre de vous qui permet aux graines d’espoir de pousser des racines dans vos os, en les regardant lentement se répandre dans les jardins jusqu’à ce qu’elles atteignent votre esprit – jusqu’à ce que vous y croyiez. Jusqu’à ce que vous croyiez que la valeur n’est pas définie par la façon dont quelqu’un d’autre se souvient de vous.
